jueves, 9 de mayo de 2013

La O azul (2)



19
este Padre de nosotros
se pinta la camisa cansada, el pantalón raya con sus dedos curtidos
una y otra vez durante 30 años
hunde sus manos en los vivos colores
vence las esquinas de la casa sola con esos cromáticos cielos
para que siempre sea de día

Padre nuestro con un paso más allá de la imagen
eres la época de la cosecha

y ante la mirada de Dios se bebe nuestra sequía
oye nuestra lentitud el corazón doblarse en el cuarto solo
para regresar, siempre, como si nada
con sus luces                      las del día primero
los colores altos suyos
para que siempre caiga la lluvia

que no puede quedarse solo en la casa sola, padre
que hacer algo necesita antes que el aburrimiento
en el bostezo del mundo;
duerme con los gatos, como ellos           en su edad de pájaro
y ahí está
                        color en mano
saciado ante la mirada de los otros de lo invisible hecho
vi-si-bi-li-dad            de recias manos que han movido
cuanta montaña no deja vislumbrar el lugar de nacimiento

Padre de nosotros tres que somos Todos
ahí está / sosteniendo la casa en su mano derecha
insistiendo en rescatar a alguien
insistiendo está                   ahí
pintando
acá
siempre


Del libro: La O azul (2012)


sábado, 20 de abril de 2013

Afuera es adentro (6)

"Y escucho la confesión del viento en los antiguos árboles" Jorge Galán

"Un árbol es el bosque" Roberto Juarroz
"A veces recupero mi antigua dignidad de niño planta" Darío Canton